‘tis better

‘tis better to have written and lost, than never to have written at all.

http://www.themostdangerouswritingapp.com

Duff Comfortably Numb

 

Moe’s bar. Interior.

KRUSTY (Cries)

What kind of poison do you serve to a guy whose daughter hates his guts?

MOE

Try a Duff Numb. No flavor, just alcohol.

If

BY RUDYARD KIPLING

If you can keep your head when all about you

    Are losing theirs and blaming it on you,

If you can trust yourself when all men doubt you,

    But make allowance for their doubting too;

If you can wait and not be tired by waiting,

    Or being lied about, don’t deal in lies,

Or being hated, don’t give way to hating,

    And yet don’t look too good, nor talk too wise:

If you can dream—and not make dreams your master;

    If you can think—and not make thoughts your aim;

If you can meet with Triumph and Disaster

    And treat those two impostors just the same;

If you can bear to hear the truth you’ve spoken

    Twisted by knaves to make a trap for fools,

Or watch the things you gave your life to, broken,

    And stoop and build ’em up with worn-out tools:

If you can make one heap of all your winnings

    And risk it on one turn of pitch-and-toss,

And lose, and start again at your beginnings

    And never breathe a word about your loss;

If you can force your heart and nerve and sinew

    To serve your turn long after they are gone,

And so hold on when there is nothing in you

    Except the Will which says to them: ‘Hold on!’

If you can talk with crowds and keep your virtue,

    Or walk with Kings—nor lose the common touch,

If neither foes nor loving friends can hurt you,

    If all men count with you, but none too much;

If you can fill the unforgiving minute

    With sixty seconds’ worth of distance run,

Yours is the Earth and everything that’s in it,

    And—which is more—you’ll be a Man, my son!

‘Just right’

Do not wait: the time will never be ‘just right’. Start where you stand, and work whatever tools you may have at your command and better tools will be found as you go along. –Napoleon Hill

Un post por tuit

y un dos tres por mí y todos mis compañeros opinólogos de la tuitósfera.

Es decir.

Escribir un post detrás de cada tuit que publiquemos con la finalidad de echar más basura a la mierda cibernética de información en la que nos sumergimos, regodeándonos del ego.

Por ejemplo:

Después de ver el primer episodio de Black Mirror me dio la sensación de  vivir en la generación de los publicistas, en la que el guión funciona a base de una gran idea que se debe explotar o vender, donde los personajes y la historia caen como la materia y la luz en un hoyo negro, sin escapatoria, perdiendo forma y dimensión, sin contexto real, a merced del plotting device.

Alguien me dijo que eso se llama deux ex machina. Que es la firma de un escritor perezoso, eso de crear personajes no creíbles en sí y fuera de sí para hacer funcionar la trama o la venta o lo que sea.

PD. Post patrocinado por los productores de The Scary Door de Futurama.

 

El señor de la trompeta

Normalmente me molesta el señor de la trompeta que lleva años pasando por la calle donde vivo en la Nápoles, pero hoy no, porque todo lo que parece que viene hacia ti, en realidad sale de ti. Hoy fue distinta mi percepción. Tal vez porque esta vez tocó melodías navideñas (Jingle Bells y Los Peces en el Río), pero fue Jingle Bells que transformó mi percepción y lo que en un principio fue horror de ruido -no es un trompetista de concurso- me incursionó en la rola y sus múltiples usos en soundtracks, escenas de películas y productos de consumo. Me llevó de la mano por el caminito de la imaginación de lo que podría ser la vida del señor de la trompeta, pensando en que tiene que aprenderse las nuevas canciones que se cantan en inglés –qué es eso? WTF?– para tocar en esta época, dejando a un lado las clásicas rancheras. Limpiando y puliendo su trompeta que toca tan imperfectamente junto con un tamborcito. Entonces, que agarra, que llega y que toca la trompeta con la mano derecha y el tamborcito con la izquierda haciéndole la segunda, convirtiéndose en ambidiestro sacando su imperfecta música de temporada, recordándome 1. La Oración de la Rana y el Canto del Grillo, 2. El ruido que tanto le molestaba a Goethe -o lo que podría ser ruido en la Alemania del siglo 18- 4. La imperfección, que tanto me gusta. Ver al señor de la trompeta tratando de aprender nuevas melodías, pero solo dos y no más, porque es tocador itinerante de las calles de las colonias y lo que una casa oye, no lo oye la de 500 metros allá, o verlo guardar su trompeta cuando llega a su cuarto en su casa en el sur de la ciudad –vivirá en el sur de la ciudad?– y su esposa con su pequeña hija que lo acompañan durante sus paseos musicales –sí es su esposa? Es su hija? O serán hermanos? Será su ahijada? Qué serán?– , y yo, la ñora vecina del tercer piso abriendo la ventana y gritando “oyeeeee, oyeeeee” y el wey volteando la cabeza buscando mi voz –dónde? dónde?– quitándose la gorra para ver mejor hacia arriba, y yo soltando un par de billetitos a la hora que el wey me localiza viéndome entre las persianas verticales, “a ver si no se vuelan!”, y ahí van los billetitos cayendo lentamente como no lo hicieron las pruebas de las piedras de diferentes tamaños que tiró Galileo desde la Torre de Pisa para argumentar que todos los cuerpos caen a la misma velocidad o aceleración, independientemente de su peso, siendo la fricción del aire lo que los frena. Así que no haré bolita los billetes para vuelen como vuela la pluma blanca en la introducción de Forrest Gump, pero no tanto, para que esto no sea una película, sino tan solo unos minutos de un par de melodías navideñas en trompeta y tamborcito –Gracias!- De nada!-.

I have become comfortably numb

La definición de Comfortably Numb: I think I had tendencies toward depression from quite young. It became really acute when I was sort of twenty-five to twenty-eight was a dark time. It’s that absence of feeling — and it’s even the absence of hope that you can feel better. And it’s so difficult to describe to someone who’s never been there because it’s not sadness. Sadness is — I know sadness — sadness is not a bad thing. You know? To cry and to feel. But it’s that cold absence of feeling — that really hollowed-out feeling.
La definición es de J.K. Rowling. “Comfortably Numb” de Pink Floyd. Y el estado es mío